Вона була ще юна та щаслива,
в її роки ще чують колискову,
своїми мріями примхлива,
різка й жива за кожним словом.
Часом страждала від кохання,
наївного як мрії підліткові,
що мала, то віддала б без вагання,
за почуття своїх святкові.
а здесь я перейду на русский
и напишу про мать Ивана:
Поплачь, ты несчастна,
больная обидой
на нашу свободу.
Врала: не причастны
твои сумасброды,
которых отправил
сюда умирать
ваш отец луноликий,
чье имя уже грешно называть.
Но правда другая
и страшно признаться
себе даже в том, до чего ты дошла.
Когда-то мечтая
все лучше казаться
ты много чего для себя обрела:
растила два сына
писала картины,
жилье берегла.
Но правда есть третья:
под бытом, под плетью,
когда-то любимый как глянешь не так,
чтоб помнила силу, достанет кулак.
Он стал некрасивым, воняет и зол,
Ты брезгуешь даже садиться за стол.
И ласку твою он лишь силой возьмет,
а если не сможет - к подруге уйдет.
И вот твои дети, святая отрада,
два ястреба сильных, зелены глаза,
их смех для тебя каждый раз как награда,
пусть даже на сердце бушует гроза.
Твой младший семейный и добрый как бог,
любовью тебя избавлял от тревог.
А старший твой сын стал офицером:
он маму поддержит и примет все меры,
чтоб правду посеять и дать всем урок.
Забыла чем жить, живешь тем что дети:
твой старший сыночек и младший сынок.
и вот январь, их призывают,
полна ты гордости за них
страну родную защищают
про них когда-то будет стих.
что было дальше - все детали,
важнее как ты их ждала,
сынка “враги” к себе забрали
сыночка ты не сберегла.
не знаешь ты теперь - гордиться
или стыдиться за себя.
два ястреба твои - убийцы
их жертвы прокляли тебя.
ЇЇ плекала її мати,
вона любилась у красі
та не повезло їй пізнати
провини юності усі.
то чийсь синочок, його мати
цікаво як вона живе
чи зможе вона якось знати
воно подохло чи живе.
Той чийсь синочок був дитина
в казки він вірив, в доброту
хтось вірив, що він був людина
що мав у серці чистоту.
загнали синочку як звіра
лишили в полі доживать
а він рішив собі в могилу
кого дістане ще забрать.
самі додумайте що далі
таких історій тисячі,
які залишаться кошмаром,
що прийде знову уночі.